La Mansión del Lago

Ruina del alma

2007-06-18T02:15:00.000+02:00

Cuando los cuervos de la perdición se hunden en un mar de lágrimas, y el oscuro monstruo de la desesperación convoca al Homicidio y el Asesinato, los lagos de sangre del pasado que me persigue vienen en oleadas, a llamar con cruel ademán a la puerta de mi destino. Me veo arrastrado por la corriente de una desesperación que grita un nombre, que nunca escucho, y que deseo conocer aunque sepa, con total convencimiento, que me ha de llevar a la locura. Es entonces cuando me lanzo, me dejo caer, al suelo entre la podredumbre de mi hogar que se viene abajo, y entre gritos de agonia pido a la muerte: ¡un día, solo un día!

He vuelto

2007-03-16T02:21:00.000+01:00

Los perros pueden ser animales, pero en unos pocos siglos han conseguido domesticar al ser humano. En la canícula estival, en la embriagadora fecha en que los árboles nos regalan la fragancia moribunda de sus frutos reventados, la dulzura de la putrefacción acariciando nuestras narices grotescas, nos armamos de paciencia y mil inventos para librarnos de calor, insectos y aburrimiento. Decimos vencer a la naturaleza, pero ella es la que campa a sus anchas y nosotros los que acabamos escudandonos tras nuestras muros.

Soñadores y vivos

2006-05-12T01:49:00.000+02:00

Hay quien se viste de aire, rodeado de corrientes que acarician y revelan, entre susurros de alma embriagada por la sensualidad del momento, los secretos que la vida solo le cuenta a quienes deciden disfrutarla al maximo. Los llaman locos, porque en una noche de lluvia corren desnudos gritandole al viento, vestidos solo de agua y llenos de un espiritu que les hace sentirse cada dia nuevos, cada dia llenos de rocio y musica. Hay quienes gustan de soñar y sueñan, sin importar motivo, lugar y ocasión. La gente los llama eso, locos, pero no es mas que el rencor envidioso de quienes se ponen en el tobillo los grilletes de su tedio aburrido y monotono, de quienes rechazan la sensualidad, la belleza o la vida simplemente porque les da miedo no ser de nuevo ellos mismos. ¡¡Vivan los valientes soñadores que disfrutan bajo la lluvia sintiendo a cada gota como un corazon que acaricia!!

“Niña morena y ágil, el sol que hace las frutas,
el que cuaja los trigos, el que tuerce las algas,
hizo tu cuerpo alegre, tus luminosos ojos
y tu boca que tiene la sonrisa del agua.

PABLO NERUDA”

"Mis monstruos"

2006-01-19T01:58:00.000+01:00

Quise aprender a soñar con una ilusión nueva, radiante, sublime, única. Tuve que aprender a olvidar, apretando entre mis manos los restos de una muerta ilusión, cuyas afiladas aristas cortaron mi piel mas allá de toda materia. A través de la sangre, latido a latido, el veneno de mi derrota iba bañando mis músculos. Y no era pasiva autocompasión sino rabia, encendida y furiosa, la que ocupaba mi alma antes cándida. Y así aprendí a olvidar mis sueños y mis ilusiones, y comencé a tallar mi ídolo en bronce. Terrible, tan maravillosamente ofensivo a las delicadas mentes románticas que será muerte de cuantos poetas hayan dedicado una sola pagina a las artes de Cupido. Mis manos estaban dominadas por la rabia, y no me hizo falta esbozo alguno, mi mente y mi corazón, hermanados por fin, tenían claros cual debía ser el abominable rostro de mi gólem vengador. No de barro, ni oro, ni cualquier material débil o precioso... simplemente de cólera y furor, de rabia y desconsolación. Sí, ahí estaba... Alzándose ante mi vista, producto de mis mas enfermizas horas. Ahí estaba el producto de mi dolor, de mis mas oscuras pasiones...

En aquel momento cumbre pude escucharlo, una carcajada aterradora. Una carcajada que hacia retumbar las paredes de la casa, incluso las de mi propio espíritu. Allí, en aquel rincón, entre las sombras un loco de mirada perdida, un hombre de las cavernas amenazándome con su risa atronadora. Pero imposible... ¿quién? ¿Por donde? Acercándome hacia allí, sintiendo helarse mi sangre, frente a frente... ¡¡¡un espejo!!! Al fin frente a mi propia locura, al fin yo contra yo, sin intermediarios ni excusas. Y lo hice, alce el espejo en alto, lo lance contra mi gólem. Y solo un sonido: ¡¡Morid, morid y dejadme en paz!!

Reflejos

2005-10-10T02:59:00.000+02:00

Es tarde, muy tarde, y prefiero no pensar pero pienso, mientras compruebo que mi vaso esta vacío. Me levanto, voy a llenarlo, y escucho ruidos en la casa. Me habla, lo se, agradece que alguien la escuche. Soy el único que esta despierto a estas horas, las horas nocturnas en las que los sin lengua, los que dicen sin hablar, comienzan su discurso interminable hasta bien entrada la mañana. La casa me habla del tiempo, pasa y la hace vieja y yo también me siento envejecer. No me miro al espejo, porque veo arrugas y la mirada asombrada de un desconocido con los ojos tan hundidos en el cráneo que apenas los percibo. ¿Tanta luz ha perdido mi mirada? Quizá sea eso la oscuridad que me rodea, la mirada que voy perdiendo, la chispa que ha huido. La casa que me habla y la escucho sin parar, no cesa su cantinela...

Siempre me han gustado los espejos, es una relación especial. ¿Qué hay al otro lado? ¿Qué vida le espera a mi imagen cuando la dejo abandonada? Espero, me miro fijamente, y sigo esperando. No me dice nada, solo me mira. Y bajo la vista, y mi reflejo también, porque ninguno de los dos tenemos respuestas para el otro. Respuestas ocultas, respuestas que pierden su sentido al cruzar el cristal. Porque un espejo lo vuelve todo del revés, y al dar una respuesta en el otro lado se convierte en pregunta. Y ya tengo demasiadas, odio tener tantas preguntas sin respuesta. Borges, creo que comparto con el mi pasión por los espejos, mi barroquismo al escribir. Pero el era un genio, y mis torpes manos solo se deslizan con mucha lentitud sobre el teclado de tarde en tarde. Y en el fondo debo estar bien, porque las palabras fluyen pero no digo nada, no tengo nada que decir que merezca la pena ser escrito. En cada palabra me dejo una gota de sangre, no hay necesidad de desangrarse por banalidades que en nada me afectan.

Es de noche, es tarde, habla la casa, mi reflejo calla y yo encorvado frente a la pantalla intento encontrarme. Antirreflectante, vaya, practico pero inhumano, mi otro yo ya no acompaña mis monólogos nocturnos. Intento convencer a mi vaso sobre lo feo que esta vaciarse en plena noche, cuando mis manos no pueden dejar de escribir y mis labios necesitan estar húmedos. Y miro al cielo, y miro al horizonte y solo veo paredes cubiertas de gotéele y me pregunto si al otro lado hay horizonte... o simplemente, otra sucesión mas de palabras sin sentido o preguntas sin respuesta.

Las catacumbas del monstruo

2005-09-09T16:01:00.000+02:00

A mirar mi rostro
no te atreverías tu,
ni a pensar en mi,
que con el cielo
soñando estoy,
y preso soy
del infierno...

solo aquí...

VICEVERSA

2005-09-05T04:45:00.000+02:00

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Amor, tormento y arte

2005-09-02T02:36:00.000+02:00

Tormento y arte parecen desde siempre ir perfectamente hermanados. Cuando el arte dejo de ser mera técnica, cuando el espectador podía esperar algo mas de aquello que pretendía conmover su alma llega el dolor a rellenar el vacío que dejaron esos días felices de vino y rosas. De hecho son obras que expresan tormento las que se han perpetuado como autenticas expresiones del corazón, del sentir mas humano. El dolor, el tormento: “El grito”, de Münch, los cuadros sobre la vivencia femenina y voyeuristica de la soledad de Hopper... El artista necesita a veces rozar la marginalidad para ponerse en contacto con lo mas impactante de su propio yo, lo que en el fondo le une a todos los demás seres humanos. Es el dolor lo que nos reduce al mínimo común, a la materia básica. Soy dolor = somos dolor. Y ahí tenemos a los literatos mas polémicos, cuyas obras son dolorosamente bellas, aterradoramente atractivas. Baudelaire, bueno, escribió “La flores del mal” bajo los efectos del opio, y dedicó una de sus obras mas deliciosas, “Los paraísos artificiales” a un tratado sobre el hachís. Poe era un borracho, sobre todo cuando escribía, y sin embargo yo aun me estremezco en mi fibra mas intima ante poemas como “El cuervo” o relatos como “Berenice”. La creación es dolorosa, incluso un parto lo es, y a pesar de ello nadie niega que es un acto sumamente bello de entrega total y absoluta. Libros, cine, música... todos ellos pueden ser un perfecto entretenimiento y sin embargo también pueden ser una vía por la cual un dolor es compartido, sublimado, hecho sentimiento. Y nos quebramos mientras compartimos esa sensación, nos ayuda a ser humanos, a sentirnos nosotros mismos. La tristeza a veces depura, porque la felicidad nos venda los ojos. Un ejemplo: ante la banalidad del mundo, ante la pueril visión cínica y superficial del amor que estamos heredando de nuestros días yo sigo encogiéndome de vez en cuando en un rincón de mi mansión. Allí, con algo suave de Queen, MeatLoaf o las mas tristes composiciones de Mozart, luz tenue, penumbra protectora, abro... “La tregua” de Benedetti y por suerte, por una maravillosa y esperanzadora suerte, cuando llego a las ultimas paginas aun consigo regalarme las lagrimas que mantienen abierto mi corazón.

"Yo tengo el labio húmedo y conozco la ciencia
que en el fondo del lecho diluye la conciencia.
Enjuga todo llanto la gloria de mis senos
que hacen reír a los viejos igual que a niños buenos.
¡Y soy para quien sepa contemplarme sin velos
la luna, y soy el sol, las estrellas, los cielos!
Tan docta soy amando, queridos sabihondos,
cuando un hombre aprisiono en mis brazos redondos
o cuando a sus mordiscos abandono mi pecho,
frágil y libertina a la vez, que en mi lecho,
gustador del deleite que raya en frenesí,
hasta los mismos ángeles se perdieromn por mí."
(Fragmento de "Las Metamorfosis del Vampiro", de Charles Baudelaire)

¡¡DOWN ONCE MORE...!!

2005-08-16T18:20:00.000+02:00

Down once more
to the dungeon
of my black despair!
Down we plunge
to the prison
of my mind!
Down that path
into darkness
deep as hell!

Muerte y Arte

2005-07-22T00:52:00.000+02:00

Muchos autores pretenden retratar a la Muerte, la Parca, el Segador y pretenden idealizar una figura mítica, guadaña en mano, cuando no existe muerte mas temible que la concreta, cercana, la que se lleva a un ser querido, a un personaje admirado. Muerte que sustrae la presencia y deja un vacío puro, nada lo llena, ni siquiera la pena. Porque incluso la pena puede ser terapéutica y nos ayuda a avanzar, pero hay vacíos que son territorio prohibido, sin pena ni dolor, solo ausencia y que te retuercen las entrañas desde tan adentro, que aunque aprietes tu carne hundiendo las uñas en la piel, haciéndote sangrar, jamás podrás acallar. Voces que gritan “nunca”, “nada”, “Muerte”...

“La muerte de Marat”, hay otros oleos que han reflejado la misma escena pero en todos ellos la muerte solo es un aparente sueño, un agotamiento de la vida... Incluso el pecho abierto, las cuatro gotitas de iridiscente sangre brotando de él, no son mas que una visión demasiado light de algo mas profundo, mas estremecedor. Este es otro cuadro, una visión de Edvard Münch. Estoy acostumbrado a sus trazos retorcidos, llenos de puro dolor convertido en plasticidad, como si el autor se hubiera abierto las venas y a una orden de su corazón la sangre brotara adoptando las formas, colores, esencia de un espíritu atormentado. La forma en que la chica mira fijamente al espectador, de una forma acusadora, esperando respuestas mientras la sangre se pone en movimiento, aunque estática, y empaña toda la imagen excepto esa sombra amenazante, proyectada por el cuerpo desnudo de nuestra cruel acusadora. Un cuadro escandalosamente silencioso, atronadoramente mudo...

Triunfo en la oscuridad

2005-07-20T03:10:00.000+02:00

Olvidemos por un momento la luz del sol, es tan vulgar. Generalizada, superflua, reveladora de lo físico, ocultadora de lo verdadero. Estoy cansado de caras falsas, sonrisas vacías, palabras cuyo candor y cariño no es mas que una templada apariencia. Estoy harto de dejarme llevar por un viento que me consume y no me lleva a ninguna parte. La luz, vulgar efecto artificial, no somos mas que niños caprichosos imitando al sol, somos Icaros ignorantes cuyas alas se prenden en llamas y sin embargo seguimos volando alto, muy alto. ¡Ah insensatos! Os observo, sí, desde mis profundidades, voláis alto y os veo arder. Es la ironía, pasar vuestros días esforzándose en ascender cada día mas hacia vuestra propia perdición. Y yo, yo despreciado y humillado por vuestra altanera visión, os espero abajo muy abajo. De profundis, desde lo profundo, aquí espero mi momento, mi gran triunfo. Cuando vuestros arneses de artificiales alas se hayan quemado por completo y en descenso mortal veáis desmoronarse vuestro teatrillo de marionetas. ¿Podéis escucharme malditos entre los benditos? Soy yo quien ríe, esa es mi carcajada, porque aquí en lo profundo rodeado de oscuridad y silencio me encuentro... ¡Yo, que me he criado falto de amor y sin el calor de una caricia! Yo, que tuve que aprender a amar la oscuridad como mi refugio y el silencio como mi compañía mas fiel. Soy yo quien ahora hace retumbar la bóveda celeste con mis carcajadas, porque os veré descender desde lo alto falsos ángeles, convertidos en teas aladas. Hace tiempo que os espero, disfrutad de vuestro dolor, del fuego que se nutrirá de vuestro orgullo. Porque cuando este se apague y solos quedéis será la oscuridad quien os rodee. ¡Mi oscuridad y mi silencio! Es aquí donde seréis pasto de la desesperación, la misma desesperación que a mi sin embargo me nutre. Y ya no podréis ni poneros en pie, mucho menos volar. Solo yo que no me someto a nadie, porque aprendí a alimentarme del dolor desde mi mas tierna infancia. Dediquémosle un Réquiem a esas pobres polillas que siguen soñando con alcanzar el sol. ¡¡MUSICA MAESTRO!!

Pensando, enredando sombras

2005-07-19T11:56:00.000+02:00

Pensando, enredando sombras en la profunda soledad.
Tú también estás lejos, ah más lejos que nadie.
Pensando, soltando pájaros, desvaneciendo imágenes,
enterrando lámparas.
Campanario de brumas, qué lejos, allá arriba!
Ahogando lamentos, moliendo esperanzas sombrías,
molinero taciturno,
se te viene de bruces la noche, lejos de la ciudad.

Tu presencia es ajena, extraña a mí como una cosa.
Pienso, camino largamente, mi vida antes de ti.
Mi vida antes de nadie, mi áspera vida.
El grito frente al mar, entre las piedras,
corriendo libre, loco, en el vaho del mar.
La furia triste, el grito, la soledad del mar.
Desbocado, violento, estirado hacia el cielo.

Tú, mujer, qué eras allí, qué raya, qué varilla
de ese abanico inmenso? Estabas lejos como ahora.
Incendio en el bosque! Arde en cruces azules.
Arde, arde, llamea, chispea en árboles de luz.
Se derrumba, crepita. Incendio. Incendio.
Y mi alma baila herida de virutas de fuego.
Quien llama? Qué silencio poblado de ecos?
Hora de la nostalgia, hora de la alegría, hora de la soledad,
hora mía entre todas!

Bocina en que el viento pasa cantando.
Tanta pasión de llanto anudada a mi cuerpo.
Sacudida de todas las raíces,
asalto de todas las olas!
Rodaba, alegre, triste, interminable, mi alma.

Pensando, enterrando lámparas en la profunda soledad.
Quién eres tú, quién eres?

PABLO NERUDA

Sombras

2005-07-19T03:03:00.000+02:00

Sombras, mi corazón envuelto en sombras que no me permiten ver el camino. Eso ha sido mi vida. ¿Quién dijo que el amor es la luz que nos guía? El amor nos envuelve en sombras, debilidades provocadas por nuestra ceguera. No queremos, pero terminamos viviendo en un sueño, caminando por la vida en una especie de duermevela fantástico que nos negamos a abandonar por las buenas. Sombras, mi corazón envuelto en sombras que me anuncian la mentira que yo mismo he creado. La mentira de un amor que siento y no puedo sentir, pero termino sintiéndolo en cada célula de mi ser. Punzándome la fibra mas sensible de mi alma. Y es placentero sentir que sigo teniendo alma, pero es doloroso saber que se conduele ante este renacer en mi de instintos y sentimientos ya olvidados. Porque era instinto, después sentimiento, ¿quién soy yo para juzgarme? Quien mas cree conocerse a si mismo suele ser quien con peores mentiras adorna su propio yo, así que prefiero ser un ignorante de mi para ver con claridad lo que me espera. Y me dejo llevar por la pasión, mi corazón estalla. Las venas no soportan la presión y cuando explotan lo que se derrama esta muy lejos de aquel liquido espeso y parduzco que los médicos afirman es el principio de toda vida, nutriente de nuestro ser material. No, lo que desbordan mis venas es pura pasión que quiere expandirse y llenarlo todo, perfumar cada halito de mi existencia de violetas... violetas, fragante aroma, dulce sabor. Pero es un liquido negro, porque mi pasión se viste de luto. Llora el sueño que le dio la vida, porque murió antes de verla consumarse, antes de contemplar como domina a su huésped, como hace suyos mis miembros y todo mi yo. Sombras, mi corazón envuelto en sombras y la pasión que escapa por cada poro de mi piel, que la enciende y la quema, piel que se carboniza y se sublima. Sombras y aroma de mi piel que se hace cenizas, porque desea caricias nunca a su alcance, porque pretende cerrarse y que la pasión vuelva a fluir por mis venas. Pero ya no hay cabida, solo sombras, sombras que recorren mis venas y convierten este verano en otro invierno mas. Luce el sol, sí, pero mi corazón no conoce mas que sombras...

¡¡Suenan notas tristes y el Fantasma se refugia en sus letras...!!

2005-07-16T00:43:00.000+02:00

Un saludo desde la noche, saludo sentido y sincero para todos aquellos que por primera vez visiten esta Mansion del Lago, aun sin terminar de construir. Aprovechando la madriguera que otros horadaron, mas alla de toda sombra, se erige esta humilde Mansion como refugio para el alma sensible. Solo un detalle, una súplica... Quizá similar a aquel "Abandonad toda esperanza los que entrais" que pudo leer Dante al atravesar las puertas del Infierno. Abandonad toda luz fuera, acá no hace falta. Tan solo la que vosotros traigais en vuestro interior, la luz de una pasion, con eso sera suficiente. Pero es necesario que sea fuerte porque de lo contrario... ¡vagareis perdidos y sin posibilidad de escape por los dominios de Erik!

Mas... si es una pasión que os prende el pecho en llamas, que os consume y os marea, elevandoos desde las profundidades a las alturas y de allí de nuevo al Averno, solo en ese caso seguid mi Voz y descended a los dominios del Fantasma de la Opera. Compartid cuanto deseeis y escuchad mi canto, siquiera sea unos instantes. Repulsión, atracción, ternura, odio... es igual lo que podais sentir, poco importa a Erik... Seguidme... Seguidme...