Reflejos
Siempre me han gustado los espejos, es una relación especial. ¿Qué hay al otro lado? ¿Qué vida le espera a mi imagen cuando la dejo abandonada? Espero, me miro fijamente, y sigo esperando. No me dice nada, solo me mira. Y bajo la vista, y mi reflejo también, porque ninguno de los dos tenemos respuestas para el otro. Respuestas ocultas, respuestas que pierden su sentido al cruzar el cristal. Porque un espejo lo vuelve todo del revés, y al dar una respuesta en el otro lado se convierte en pregunta. Y ya tengo demasiadas, odio tener tantas preguntas sin respuesta. Borges, creo que comparto con el mi pasión por los espejos, mi barroquismo al escribir. Pero el era un genio, y mis torpes manos solo se deslizan con mucha lentitud sobre el teclado de tarde en tarde. Y en el fondo debo estar bien, porque las palabras fluyen pero no digo nada, no tengo nada que decir que merezca la pena ser escrito. En cada palabra me dejo una gota de sangre, no hay necesidad de desangrarse por banalidades que en nada me afectan.
Es de noche, es tarde, habla la casa, mi reflejo calla y yo encorvado frente a la pantalla intento encontrarme. Antirreflectante, vaya, practico pero inhumano, mi otro yo ya no acompaña mis monólogos nocturnos. Intento convencer a mi vaso sobre lo feo que esta vaciarse en plena noche, cuando mis manos no pueden dejar de escribir y mis labios necesitan estar húmedos. Y miro al cielo, y miro al horizonte y solo veo paredes cubiertas de gotéele y me pregunto si al otro lado hay horizonte... o simplemente, otra sucesión mas de palabras sin sentido o preguntas sin respuesta.
1 Comments:
Ay... otra vez nos invade el espíritu pesimista disfrado de optimista que tanto nos gusta eh!... bueno, cuando me leí por primera vez el post (las cosas estas que escribes aquí son tan profundas que siempre tengo que leerlas un par de veces para cerciorarme de que lo entendí bien jeje) sentí que estas imágenes las había leído en algún sitio, sé que tú no eres aficionado a la poesía, de ahí que tenga más valor aún lo que voy a decirte: amigo mío, tu prosa se está volviendo poética, reflexionas sobre puntos que Machado, por ejemplo, ya trató... esto es muy grande ¿cómo lo consigues? jeje, bueno, ahí van un par de ejemplos (hay más pero no quiero hacer un post más largo que el tuyo):
"En preguntar lo que sabes
el tiempo no has de perder...
Y a preguntas sin respuesta
¿quién te podrá responder?"
"Ya noto, al paso que me torno viejo,
que en el inmenso espejo,
donde orgulloso me miraba un día,
era el azogue lo que yo ponía.
Al espejo del fondo de mi casa
una mano fatal
va rayendo el azogue, y todo pasa
por él como la luz por el cristal"
Y ésta, te la pongo por que quiero, dedicada a tu mansión y al fantasma de la ópera que llevas dentro:
"Cuando murió su amada
pensó en hacerse viejo
en la mansión cerrada,
solo, con su memoria y el espejo donde se miraba un claro día.
Como el oro en el arca de un avaro,pensó que guardaría
todo un ayer en el espejo claro.
Ya el tiempo para él no correría."
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